Couché sous tes ombrages verts,
        Gastine, je te chante
        Autant que les Grecs, par leurs vers
        La forêt d'Érymanthe :
        Car, malin, celer je ne puis
        À la race future
        De combien obligé je suis
        À ta belle verdure,
        Toi qui, sous l'abri de tes bois,
        Ravi d'esprit m'amuses ;
        Toi qui fais qu'à toutes les fois
        Me répondent les Muses ;
        Toi par qui de l'importun soin
        Tout franc je me délivre,
        Lorsqu'en toi je me perds bien loin,
        Parlant avec un livre.
        Tes bocages soient toujours pleins
        D'amoureuses brigades
        De Satyres et de Sylvains,
        La crainte des Naïades !
        En toi habite désormais
        Des Muses le collège,
        Et ton bois ne sente jamais
        La flamme sacrilège !
		
        Pierre de Ronsard (1524-1585)
  
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