Le vent caresse les feuilles,
     d'une légère étincelle elles s'affolent avec parole.
     Elle me parle, j'entends presque leur chant d'enfants éparpillées
     sous les pas des passants.
     Elles m'inondent,
     j'ai envie de sentir leur bonheur affolant de l'ivresse
     débordant, j'ai envie-moi aussi de caresse du vent.
     Les plus jeunes deviennent folles, les plus mûrs,
     murmurent en message délicat l'odyssée de l'automne.
     Tout d'un coup le temps change, nerveusement tout s'agite, tout cogite,
     puis le silence prend place à nouveau au sein du groupe des plumes d'ange.
     D'un simple regard je demande à voir, le soleil envahit leurs habits,
     un oiseau prend l'envol et défie les légères sans bruit.

     Je contemple à nouveau, laissant dormir les enfants de la vie.

     Marie - Christine Herrera